243 - Le ciel
Pour vous tenir compagnie je vous propose un poème pris sur le net avec ces
quelques photos
Voici la mort du ciel...
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Voici la mort du ciel en l'effort douloureux
Qui lui noircit la bouche et fait saigner les yeux.
Le ciel gémit d'ahan, tous ses nerfs se retirent,
Ses poumons près à près sans relâche respirent.
Le soleil vêt de noir le bel or de ses feux,
Le bel oeil de ce monde est privé de ses yeux ;
L'âme de tant de fleurs n'est plus épanouie,
Il n'y a plus de vie au principe de vie :
Et, comme un corps humain est tout mort terrassé
Dès que du moindre coup au coeur il est blessé,
Ainsi faut que le monde et meure et se confonde
Dès la moindre blessure au soleil, coeur du monde.
La lune perd l'argent de son teint clair et blanc,
La lune tourne en haut son visage de sang ;
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Toute étoile se meurt : les prophètes fidèles
Du destin vont souffrir éclipses éternelles.
Tout se cache de peur : le feu s'enfuit dans l'air,
L'air en l'eau, l'eau en terre ; au funèbre mêler
Tout beau perd sa couleur.
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(Recueil : Les Tragiques) par Théodore Agrippa d' Aubigné
Théodore-Agrippa d’Aubigné naît le 8 février 1552 près de Pons en Saintonge.
Il meurt le 9 mai 1630.
Je vous remercie de votre passage et de votre présence, pendant cette pause. Je vais bien même si je ne suis pas présente sur vos blogs, je ne vous noublie pas. J'en profite pour faire des balades sous le ciel qui reste bien gris et comble de détente je ne prends pas de photos. Je pense qu'il était grand temps de faire cette pause détente.
Encore merci de votre présence et à bientôt :0010:
Voici la mort du ciel...
Voici la mort du ciel en l'effort douloureux
Qui lui noircit la bouche et fait saigner les yeux.
Le ciel gémit d'ahan, tous ses nerfs se retirent,
Ses poumons près à près sans relâche respirent.
Le soleil vêt de noir le bel or de ses feux,
Le bel oeil de ce monde est privé de ses yeux ;
L'âme de tant de fleurs n'est plus épanouie,
Il n'y a plus de vie au principe de vie :
Et, comme un corps humain est tout mort terrassé
Dès que du moindre coup au coeur il est blessé,
Ainsi faut que le monde et meure et se confonde
Dès la moindre blessure au soleil, coeur du monde.
La lune perd l'argent de son teint clair et blanc,
La lune tourne en haut son visage de sang ;
Toute étoile se meurt : les prophètes fidèles
Du destin vont souffrir éclipses éternelles.
Tout se cache de peur : le feu s'enfuit dans l'air,
L'air en l'eau, l'eau en terre ; au funèbre mêler
Tout beau perd sa couleur.
(Recueil : Les Tragiques) par Théodore Agrippa d' Aubigné
Théodore-Agrippa d’Aubigné naît le 8 février 1552 près de Pons en Saintonge.
Il meurt le 9 mai 1630.
Je vous remercie de votre passage et de votre présence, pendant cette pause. Je vais bien même si je ne suis pas présente sur vos blogs, je ne vous noublie pas. J'en profite pour faire des balades sous le ciel qui reste bien gris et comble de détente je ne prends pas de photos. Je pense qu'il était grand temps de faire cette pause détente.
Encore merci de votre présence et à bientôt :0010:
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